Der scharfe kalte Wind pfeift durch die Äste und gegen das letzte eigensinnige Blatt. Das konzentrierte Blatt denkt nur an dem Wind, weil das Blatt hat keine Augen, mit die Herbst sieht. Es kann nur seine kitzligen Finger fühlen. Das perfektionistische Blatt wird für den perfekten Augenblick. Das Blatt will nicht konformistisch sein.
Die Luft wird mit Vorwegnahme vollfüllt, daß Winter gleich kommt. Die anderen Blätter flogen schon vorher. Das Blatt mächte nicht fliegen sondern geduldig sein. Das Blatt vertraut dem Wind. "Wann soll ich mich von dem Ast separieren?" denkt das Blatt. "Wann? Wann?"
Um 11 Uhr in der Nähe von Jackson Straße antwortet der Wind dem Blatt. Das Blatt wird von dem Nordwind geblasen. Der kalte Atem zieht und drückt das Überlebendese, und dann sagt das Blatt nicht jetzt, nicht jetzt.
Curtis Peschel